Suena la alarma, abre los ojos. Sus mejillas están empapadas, la almohada mojada. Abre el armario, se pone lo primero que encuentra. Se mira al espejo. Sonríe. No le sale. Sonríe otra vez. El peine quedó en el baño de su hermana. Está demasiado lejos. Se ata el cabello con una coleta violeta. Le quedan bultos. Da igual. Camina a la estación, hace demasiado frío. Se sube al tren, una señora no para de toser a su lado. Llega a clase, María le guardó el asiento. Comen juntas. Otra clase. Se mete en el tren a las seis. Un bebé grita. Una abeja se cuela en el vagón. Un señor se espanta, le da un manotazo a su bolso. Ella suspira; no lo recoge del suelo. Sale del tren en La Floresta. El cielo está durmiendo. Camina cuesta arriba. Se hace un café. Enciende el televisor. Coge las sobras de ayer de la nevera. Sus padres preguntan acerca de su día. Sonríe. Sube a su cuarto. Abre su diario, saca el bolígrafo. Mi vida es una película que nunca empieza. Suspira. Cierra los ojos. Empapa la almohada.
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